Oficios del día.

Al editor. (José Luis Mangieri... tres años ya...)

2011-11-01T01:20:00.001-03:00

Tres años para seguir diciendo, que José Luis, era el mejor de todos.
Si hubo alguien que comprendió la poesía, fue él.
La poesía, que no alcanza con escribirla.
Que no sirve si es poesía, poseía o paíseo (que es la forma en que se mete mano a un país y se olvida vivir para contarlo).
Ya pocas veces queda poesía si no está escrita. Se mueren grandes poetas detrás del mostrador de sus máquinas.
Sirven. Yo no digo que no. Alguien tiene que enumerar y descifrar esa inmensa perversidad de lo increíble.
Decir que sea decible para que no queden, tan siempre, en la basura sensaciones al ras del pellejo.
Pero estar donde queman las balas. Donde sea preciso ahondar el desequilibrio para abrir la realidad.
Y dejarlo todo, hasta las palabras. Para que queden escritas las grandes obras.
La acción diminuta, que todo el tiempo, empecinadamente, el mundo se va a ir a tragar.

Cuestiones de vida

2011-10-16T15:07:00.000-03:00

Átame despacio,
lentamente.

quede sujeta extremidad
y separación.

sean precisas las amarras

tenga cuerpo todavía
la enfermedad

de mi boca
sale esta mancha

haz un nudo en el aire

con firmeza

sujeta mi sangre
y mi respiración.

El Otro

2011-10-13T04:15:00.000-03:00

Cualquier hombre
puede vestir mi ropa
y hacer suya mi casa

Puede servir para sí
mi tristeza
y puede pelear
estas sombras
como yo lo he hecho,
cada noche.

Cualquier hombre
puede pedir esta vida,
mía.
Y laboriosamente,
es suya si sabe ganarla.

Yo cederé a la mujer
si la mujer tiene agrado
por cualquiera.
Y devolveré mi cariño
hasta hacerlo desconocido.

Y cualquier hombre podrá
reclamarlo,
porque entiendo que así ocurre.

Pero no intente jamás
ningún hombre
tocar siquiera una
de mis palabras

Porque ningún hombre podría entrar
en estas sombras
como cada noche
yo lo hago.

Y tener la tristeza,
en los párpados
que se cierran,
amargos,
como la boca,
envenenados.

Por que la ropa
sería una mortaja para él
y la mujer tendría pasos
de verlo morir,
mientras se aleja,
aborreciéndolo.

Ningún hombre toque siquiera
tan solo una de mis palabras

Pueden pedir y llevarse todo.

Pero si intenta poner sus manos sobre mí.
Mi casa será su tumba.

Cuestiones impersonales.

2011-10-04T23:40:00.003-03:00

La ausencia es la de nadie

pronunciada

en lo que alcanza.

No se trata de vivir,

a duras penas.

De vez en cuando

se precisa una mano

después de abrir la puerta.

No sobra un particular

al encender la luz y examinar

los cuartos.

Están vacíos

y vacíos losprecipicios

y sin muerte

y sin sobras de qué.

Puntualmente,

no me molesta que no haya nada.

Me alcanza con saber

que también esto

me empieza a sobrar.

Creencias Arraigadas

2011-09-29T22:24:00.002-03:00

Te presento :

este es izquierdo
este es derecho

están vacíos.

¿Qué vas a hacer con ellos?

Me sigue un itinerario de preguntas.

¿Y el bueno?
¿Y el malo?
¿Y el calvario?

Te digo que no es lo mismo,
te digo:

Derecho es humano y tiene el corazón endurecido.
No se lo ve justo, y no le importa Juan.
Particularmente, detesta la poesía.
Pero tiene un justificativo:

El que piensa otorga y algo hace.

Debe pagar
ese poeta entrado en libro
sin escrúpulos
a salvo

del crepúsculo, en una pinza,
Derecho y escondido,
le rompen el violín.
-
Izquierdo vive en otro planeta y es músico,
funcional,
de la cámara Rusa.
Y toma purgas para guardar su silueta.

Tiene un amigo Francés de iguales costumbres,
pero es historia vieja.

Y si pensás.

Te rajan por un foco de poca lumbrera.
Te rajan porque te hacés el Chino.

Dios mío, ¿a vos te parece?.

Te traje una mano
encima de la otra.
Ayer se enamoraron,
nacieron hijos cambiados,
tenían la sangre muy sucia.

Nadie quería pensar.

Y me preguntan, con ignorancia.

¿Y el bueno?
¿Y el malo?
¿Y el calvario?.

No son iguales.
No son lo mismo
y es todo igual.
Para todos,
exactamente.

Derecho es un Estado,
pero la conmoción no importa
y no hay juicio,
ni fusilamientos.
no hay nada.

No hay nada.
Ahí tenés el calvario.

De este Izquierdo, cerrado,
en-puño
una idea que es un desquicio.
La ofensiva
Que te recontra, nene.
Traidor.

Estamos jugando, ¿sabés?.
Soldaditos de plomo que tragan acero
y dos veinte
por veinticuatro.
Te dan las horas del día,
del més,
de los años,
que te la tenés que bancar.
Y no digas nada.

¿De qué cuadro sos Jorge?.
¿Y vos Mario?.

A vos te parece?. También en Chile había un estadio.
Pero un cuadro contra otro... ¿Quién gana?. ¿No sabías?.

¿Y el bueno y el malo?.

Tantas cosas que son un Credo

Ignorancio y sin sentido
hijos idiota de lo desconocido.

No son iguales
ni demonios

Piedra libre para el Estado
que está escondido
que me toca entre las sombras
y me retuerce.

Me canso de explicarlo y te presento:

no tenés ni idea de qué hacer con la realidad.

Para los vecinos que cogen con megáfono.

2011-09-26T23:39:00.002-03:00

Se está lloviendo un orgasmo en una gotera
y a expensas de hacer silencio
el consorcio dice que no se hará cargo de la filtración

así que me resigno y abro un paraguas

- les hago sombra en el sol que viene desde china
a quemarles el upite – pienso,
mientras me encharco de gritos de ramera
que bufa y se refuerce.

Mañana vamos a hablar seriamente señor administrador,
pasé toda la noche sentado al piano
y todavía no puedo descifrar en qué escala está el traqueteo roto
de la cama de mis vecinos.

Suena alegre, pero a mí se me hace triste
y cada vez que repiten el que (se ve) es su mejor tema,
tengo como unas ganas de poner a Wagner e insultarlos.

Lo demás es lo de siempre; daños mínimos.
casa inundada,
paredes llenas de humedad y hongos
(los últimos son míos, junto a los ácaros)

Todavía gritan.
Caen golpeándose,
contra los baldes, las cacerolas.

Y como siempre,
hasta las manchas que quedan en la alfombra

después es pornografía.

Mosaico

2011-09-25T04:10:00.000-03:00

en un pedazo de vidrio
enmarcada

esta noche es un dibujo que hace un espacio
de aquí dentro y ahí fuera

y con una línea en la ventana que apoyo
diminuta como la hoja de un libro

calco la noche en un círculo

y estoy repetido,
antes y después de mi

Migraciones

2011-09-23T18:35:00.005-03:00

Ya no quepo ocupo
alguno
no hago nada en todo el día.
"mi hijo el dotor"
tu hijo el vago ése
me dijo el hijo de la peluquera
que me hace renegar
de ser tu hijo.
me cortaría el día que nacimos
con caldito de puchero
mamá
el vago ése
- que vendría a ser yo -
que tendría una carrera
ya tiene floja
cada una de las piernas.
si vos vieras el asfalto
que no hace nada
y que de golpe
te rechaza y que no quepo
pero ocupo y que me corra
que soy un vago
un haragán.
me meto un diario abajo del brazo
me pinto la cara para salir del subte.
no se dice sobaco
y está mal visto
pero disimulo:
que no tengo trabajo y que tengo sobaco
y que el diario es de ayer
y que bajo del subte con la almohada
en el sobaco
y que duermo todos los días
abajo del sobaco de la autopista
y que no tengo eso que no se dice
Disimulo
que soy un vago
y que nunca llego a la entrevista
que no salió ningún trabajo debajo del sobaco hoy, sabés?.
(no es ironía...)
de aprendiz de algo con experiencia
en pleno centro
así estoy todos los días, como te imaginás
en Buenos Aires.
tu hijo, el doctor,
triunfante
en pleno centro, desde un pueblito,
en la oficina más alta de una ciudad inmensa
Así estamos mamá,
en Buenos Aires,
Corrientes y callados.

Oficio de lo que debe ser.

2011-09-22T21:55:00.001-03:00

Tengo un principio de asfixia,
pero en el fondo respiro.
Porque soy un inmoral a fin de cuentas.
Porque no me cuesta trabajo
hacer renegar al divino botón a estos nervios
y como la vergüenza me la dieron por perdida
el día antes de nacer
no me calienta si me declaro en huelga después del precipicio
si no subo ni en broma
si no me encuentran ni para el exceso, blandiendo una puta,
donde es más abajo que los muertos.

Así que no fastidien ahora.
Yo nunca dije que lo iba a hacer bien.

Pero ni abajo ni arriba, señores,
por ese inconveniente de ser yo.
Da lo mismo, lo uno que lo otro.
Da lo mismo si se trata de elegir.

Yo quiero un amante con sordina y con un cuello de trompeta
un aguinaldo de sueldo extra en la precaria inocencia de los que sueñan
un traje a rayas para un violín cantando en fuga
y un merecido aplauso para esos dedos innecesarios,
corriendo detrás de las cuerdas.

Porque ese ejercicio de tener que hacerlo todo...
porque esa costumbre de haber realizado para que exista...

Sinceramente, amigos... Tengo un principio de asfixia.
Me importa tres carajos que tenga que hacer para hacer algo.
Pero en el fondo respiro,
porque soy un inmoral a fin de cuentas

Cohesión.

2011-09-22T04:10:00.000-03:00

Somos distintos a veces.
Y mientras él se levanta,
hace la cama y se asea.
Yo sigo en las sábanas aún,
sin vida.
y hundo el cuerpo en mis costillas
y no sé respirar.

Pero ambos empezamos por lo mismo
y antes que nada, prendemos un cigarrillo.

Fumamos largamente al comenzar el día.
Pero el está muerto en su traje de renuncias
y yo reniego, hondamente,
el empezar a ver morirse lo que soy.

Por eso al rato vemos a Dios entre los libros.
Y él es un ojo que recorre por última vez la biblioteca.
Y yo una mano buscando en el fondo de la almohada,
donde queda mi lectura por las noches.
Como la aguja que se estanca en su sonido
y que luego juntará las horas que no he podido dormir.

Se marchará a trabajar después de despedirse.
Se quedará en los ritos de alargar la partida.
Yo desearía irme con él
y él desearía quedarse.
En el fondo amaríamos ser eso distinto de lo que somos.

Pero en la cama donde no muevo un solo músculo de mi vida,
y en el hombre perfecto que represento a diario.
Soy eso mismo que veo marcharse.
Posiblemente mañana,
uno de los dos,
deje de existir.

Nana

2011-09-17T01:03:00.000-03:00

Te pido que busques el fondo de los hilos.
Y si estas hilachas de rojas imprudencias,
bordaran tu sangre.
Ten a bien entender que el amor se hizo una escarcha.
Que el rojo cristal del músculo de tu sangre,
se ha detenido por fin.
También el alma se raspa,
se rompe.
Se hacen nanas a la altura de un hombre.
Una herida profunda puede ser resumida
a la comodidad de un pañuelo.
Pero no importa decirse
en cuantas cosas cabe el dolor.
Pequeño lugar donde se aloja.
Inmensa voluntad de ver el día.
Revisa por dentro tus costuras,
y si esos harapos de hueso se sostienen
del brazo de un alfiler
Quizás el rojo de toda tu sangre se ha secado por fin.
Puedes buscarte en el fondo de tu pañuelo.

Oficios Nocturnos

2011-07-25T00:01:00.000-03:00

Si me preguntan,
voy a limpiar un café por las noches
mirar las mesas que están vacías
imaginar que la vida estuvo escrita
que la vida
pudo ser una avenida.

venir de hombres,
llegar de brazos
de tantos prójimos,
cansados.

Voy a limpiar mientras un parroquiano hace sus cuentas
mientras una mujer se rompe
mientras un hombre con una maleta
me dice,
un abogado

Y qué es usted,
qué es…
Qué trajo al mundo
qué trajo.
Qué va a llevarse un día,
qué va…

Estoy limpiando.
Limpiar no es un éxito,
no tiene un sueldo
ni un tenientazgo de mosquetero.

Pero mi mano que entra en el mundo,
como un objeto,
no entiende.
Y habla,
con cada cosa habla.
Tocándome después.

Hablo.

Que una mujer está deshecha en el baño de damas.
Que está la muerte a pesar de tantos logros,
de tantos títulos.
Y qué es usted, me dicen.
Qué es…

Limpio un café por las noches.
Escribo triste al llegar a casa.
Voy llenando de sueños algunas horas
amo la vida mientras el mundo
muerde
raspa.

Yo soy el tipo que ya no importa
si un abogado
frente a estos ojos
humilla a una mujer.

El Té.

2011-04-21T14:41:00.002-03:00

Cotidianamente, dos tazas nos separan.
Uno a uno, nos sirve una mano con firmeza.
Ni una gota se ha derramado y el mantel aún limpio,
comienza a ser inservible.
Cada tanto sabemos que el gesto que sostiene el asa podría hacernos culpables.
¿Culpables?.
Ni siquiera tengo la complicidad de guardarte en un objeto.
No podría encontrarte aunque se revuelquen cada una de las cucharitas.
De la lengua que se retuerce en silencio y no tiene boca.
Por eso el juego,
es ir quedándose en el cuerpo.
Acomodar la ciudad cuantas veces se pueda.
El día que se nos antoje.
Dos vidas muy diferentes quizá.
Aún así, nos separan dos tazas.
De nunca compartirnos.
Sentados a la mesa de un distinto,
que no nos sabemos.
A la misma hora,
con la misma muerte
y cansados de siempre esperar.

Para hacer cuando no hay nada.

2011-03-26T02:57:00.003-03:00

Lustró sus zapatos
Hizo las camas
Limpió el piso
Leyó algunos libros
Escuchó Vivaldi
Compró verduras
Molestó a su gato
Fumó como escuerzo.

Nunca en su vida hizo tanto
ni fue tan productivo.

Vivió todo el día,
para decir,
sencillamente,
que estuvo muy solo.

Oficio de quienes se marchan.

2011-03-26T02:56:00.002-03:00

Un largo paso ya nos separa de la puerta.
El amor está escondido, dicen
y sentimos algo en el hueco del ombligo.

Acá, la ciudad se rompe.
Y tu mano señalaba el pecho
de lo que era un corazón.

Tenías 20 años y un bolso lleno de libros.
Tenías una piedra sobre otra
Y otra, que te cubría.

Te habrán roto de un golpe, pensé.
Mientras bajabas y subías
con los números
sin llegar a ver los umbrales.

No saliste,
de entrar las casas,
golpear las gentes.

Toc, toc…
¿Quién nos reciba, entonces?
¿Hay?
Que no se sale.

De la ciudad
Siendo un escombro,
entre las piedras.
Mientras el amor está escondido,
Ahí, ahí,
Bajo el ombligo del niño
que no quiere despertar.

Oficio

2011-03-15T05:39:00.002-03:00

Escribir no es mostrar el culo,
ni ir de urgencia a una farmacia,
ni andar sacando números
para meterse un tiro
en algún lado.

Que no se confunda lo que hacemos cotidianamente.

Escribir es andar entrando en un ámbito
de miseria.
Atados a que una esperanza
es una obligación,
en cada letra que se fusile el día.

Anuncios de la guerra.

2011-03-14T03:41:00.002-03:00

Yo, que vi los caballos, sentí el sudor de sus cuerpos temblando en sus pasos.
Yo, que con el tiempo no he guardado nada detrás mis ojos.
Vi sus bocas desprender el humo y entrar en las sombras la rigidez de sus trotes.
Yo, sin más remedio, que he contemplado a estos príncipes en la oscuridad.
Que no he resistido el olor que ha despedido la sangre de estas bestias.
Tengo la imagen de sus crines, soberbias, como a un Dios, que no respeto más que con el miedo.
Y aún,
cuando los veo marcharse desde mi juventud imberbe.
Comprendo que esta noche, los hombres que han de nacer en mí, serán siempre una estatua.
Y nada en el mundo podrá conmoverlos,
otra vez.

Leyes fundamentales para ser un hombre

2011-03-13T22:55:00.000-03:00

Atráe esta marea que murmura
Tiéndete despacio
Grita
Haz temblar la tierra con un rayo
Pero no caigas,
Deja que la nada precipite suavemente sobre tu lengua.
Arrójate,
Conversa
Los hombres nacen de las palabras que te ahogan.
Lo que has sentido,
ha sido sentido antes.
No midas
No adecues
No tienes un patrimonio por el cual debas preocuparte.
Toma la risa
Engéndrala de tu gracia
Distribúyela por tus huesos
Fondéate del polvo y bebe a la salud de cada extraño.
Revuélcate en la noche
Procura volver sano a casa
Deja que tu ropa sea gastada por el roce de las estrellas
No te quites nunca la mancha que el tabaco deja a la luna
No pierdas tu sombrero,
Jamás apoyes tus pasos sobre tu bastón.

Primero de Marzo

2011-03-13T22:47:00.000-03:00

Mientras bajo a un costado de línea
piruetas y equilibristas
Un perro negro asoma cansado
Será un día de contemplaciones hoy
De leer a Giannuzzi,
De libros.

Todo el mundo se toca la asfixia
sobre un renglón.

Rutina

2011-03-13T20:12:00.003-03:00

Por la mañana anudamos corbatas
juramos ser muy serios.

por la tarde aquellos nudos comienzan a hundirse en el cuello

de noche ya... el hogar espera.
familia,
esposa,
hijos.

es muy difícil precisar con exactitud
en qué momento logramos estrangularnos.

A las siete menos cuarto...

2011-03-13T07:21:00.003-03:00

A las siete menos cuarto,
Todo el mundo huele a pólvora
Pero la muerte no asoma ni de prestado.
Por eso creo que es una turrada venir a morirse después
de viejo, sin saber en qué día nos llenaron de plomo.
Y que nos cuenten en los números sin fila
de una muerte natural
de una fosa común:
la vida.

Entrando en el tercer piso

2011-03-13T07:04:00.006-03:00

Las cacerolas están muy limpias
cuando se está solo.

Pero este no es un orden
Y acusa un mobiliario de denuncias
cotidianas.

Por eso es que es tan fácil
que la nada sea un elemento represivo
y que de noche
nos demore en el hogar.

A qué voy ir explicarle,
a lo que falta,
este delito.

Si me está entrando por la boca
una amargura puta.
Un amor sin egoísmo que no se calienta
de no tener más que el amor propio.

Por eso el calabozo está muy limpio
y las sartenes gritan pasadas de amoníaco.

Abajo
o en lo que queda del mundo
cuando no es este departamento.
Siempre hay una esquina
que se le pianta
a un oficial.

Para leer cuando es muy tarde

2011-03-13T06:42:00.003-03:00

Hace un mes

de tantas

cosas.

últimamente

se hace costumbre

que las fechas

tengan de dónde agarrarnos.

No sé con qué nostalgia es

que nos toca,

una violencia tan absurda.

Mirá que ir a acordarse ahora

Que un mes atrás

podía decirte algo

que evite

que me quede tanta vida

por delante

retrocediendo

donde no estás.

Particularmente...

2011-03-07T16:45:00.012-03:00

(particularmente)

Tú entras a la vida por un agujero haciendo surcos.

Toda la música que traes,

es una estría con un beso

en una piel muy desgatada.

Tú no sabes aún,

que la mujer te nombra cada uno de tus costados.

Que ser un hombre es valiente,

si una mujer nos dice.

Si el universo se agota,

si en tanta música se hace,

lo que sos vos.

No quedan ahora mujeres

(y las hay tantas, creéme)

No tengo por qué dejar el Tú

ahora

que estás tan lejos.

¿De qué de vos hay que vestirse?

Qué media mina voy a ponerte,
que no pase vergüenza

si sé que andás por ahí

existiendo.

Hagamos una dimisión en normativas.

Te dejo el Tú, que te trate de nosotros.

Decí de vos a la mujer que te viniste:

Que no se traiga los abrazos,

de lo que Dios,

ha abandonado.

Que no se mire, que no se llegue.

Que no se sepa,

tanto mujer.

Decepciones

2011-03-06T19:23:00.008-03:00

Lo que queda de un amigo es tan último,

tan débil.

A poco somos circunstancia

Venimos hoy, sin encontrarnos.

Faltantes.

Estamos días, sin más.

Desaparecidos después.

Son años ya.

Alguien se queja entonces.

Dice que el amigo...

No hay lealtad, ¿te das cuenta?.

Y yo pregunto

¿a qué prometo estar tan siempre?

Si ya de hecho, a cada rato,

me estoy muriendo hoy.

Pero está escrito que los que faltan

son siempre otros.

Apenas empezamos a defraudarlos

ya no nos queda con qué hueso pedirles perdón.

La Tristeza - III - (un inconcluso de prosa vieja fechada Julio 2009)

2011-03-05T17:00:00.002-03:00

La angustia manifiesta, el dolor enmascarado, la injusticia como la configuración del azár, los beneplácitos del horror constituidos en axioma y el sin sabor de una cristalización del ser humano resuelto en mercancía. Todo y cómo, había y está. Certeza de que el mundo sensible de los hombres, hubo y ha de estar en peligro. Eran estos llamados desesperados a los que acudíamos, dormidos, de forma autómata, inocente. Porque era aquel el llamado de los condenados de la tierra, de los más de 500 años resignados de generación en generación. Aunsentes, excluidos, marginados, explotados y vencidos. Ejército de palabras en busca de una boca que los denomine, que los constituya desde un grito y los devuelva al centro de la historia donde de buen gusto, les habían amortajado la gola.

No éramos marxistas. No sabíamos qué era el marxismo. Sin embargo, nos era imposible contener la angustia que nos provocaba leer las páginas de "El trueno entre las hojas" de Augusto Roa Bastos. Era aquello una silenciosa construcción de una identidad compartida, sin capacidad teórica de explicación, entendíamos, allí dolía de ser alguien.

La Tristeza - II - (un inconcluso de prosa vieja fechada Julio 2009)

2011-03-05T16:51:00.002-03:00

Mirá, yo te digo, las cosas siempre fueron difíciles. Yo empecé a sentir que se me pudría el alma cuando vi las condiciones en que se trabajaba en los ingenios. Eso para mí fue brutal. No va a haber nunca un eructo que me haga sentir mejor lo podrido. Porque es lo lógico. Si tenés sentido alguno, si sentís por algo alguno y no algo por alguien. Me refiero a sentir más allá de cualquier cosa. Más allá de la sensación misma, más allá de todo ser humano. Hay una carroña, un algo a muerte, una insatisfacción y una torpeza en todo lo que está hecho. Yo no puedo sacarme esta basura, este mío, esta parte, este Dios con el que castigo la mitad del alma y el ateo con que comulgo la otra excomulgada. Porque la rabia te decensea la inocencia. Porque sabés que sos medio muerte de alguien y se te caen las pavadas cuando te ves un animal.

La Tristeza - I - (un inconcluso de prosa vieja fechada Julio 2009)

2011-03-05T16:45:00.002-03:00

Los abrazos comienzan en los días viejos. Justo antes de sentir el eco de las últimas manos. El abrazo se interpone. Ahí donde una mano se tantea los abismos y nos desnuda las palabras. Esa mano, es estos cuerpos. Este ir volviendo viejo en los espejos. Cansado deambular de los rostros que no logran descifrarse. Nos camina la noche, la distancia. Nos habemos, aunque no nos pertenezca el día, nos habemos. Como cuando nos crecimos sueño. Soñando nos dolimos y hubo calles, palabras, tabaco y libros. Internables construcciones verbales que exigía arrancarles lo dicho y volverlas praxis. Y también en aquel año hubo abrazos. Y también una mano que nos tanteó la suerte y pensamos que abrazarnos nos haría devolvernos. Nunca pensamos ir volviendo viejo, ahora. Y todos esos cuerpos. También nos abrazamos la muerte, pero la historia nos metió la pata. No hay ningún hombre que se merezca quedar en el medio. Ningún valiente nos quisiéramos así.

para hacer el amor en los (plazas)

2011-03-04T02:47:00.007-03:00

Por el setenta estuvo un grito,

Mató. Mató una guitarra.

Denunció un Dios sin manos.

Quejó, quejó un gastado.

Amor de primavera.

Con media docena de un mil hojas,

No hubo porciento que atravesara conciencia.

No existe lógica que determine alma.

No hay, no existe. Nunca cautivo, aquí es este grito.

Con tantos cuerpos que en la noche se perdieron.

Con tantos cuerpos que están reposando

Que están quemándose pestañas

Fastidiando un hueso sobre otro, contraídos.

Si les falta el resto van a hacer el amor con sin torsos

Van a ahogar que no existen

Van a amar una plaza, aquí, con un sin grito.

Dirán la cárcel en los desnudos

Se contaran otros cuerpos

Se hablaran no hecho, como destrozo

Manifiesto

La gala entera sobre un banco de plaza,

Son dos amantes 1970

Con un sin rostro,
se están tocando impúdicamente

Los gritos, la soledad.